Oh, tudo sob o sol, inclemente sol!

Falta o Bolo
É do décimo terceiro sexo, o menos frágil de todos, porem o mais bobo, insatisfeito, acabrunhado, insolúvel. Entre essas pessoas e os outros doze gêneros há aquela tensão flutuante prestes a cair nas cabeças dos envolvidos.
Hoje no hall quase ninguém se toca, e para alguns, nunca sem pagamento antecipado.
As mesas estão em circulo e isso não me explicaram porque.


Dor de Cabeça de Tinto Barato
Chegamos na praia e ainda era noitinha. Faltava aquele céu lilás aqui na cabeça e alaranjado ali no horizonte. Sem isso ele não nos daria razão.
Ninguém teoriza um amanhecer.

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