A ESTROVENGA DOS CORSÁRIOS EFÊMEROS

Fama

2012-01-28T06:52:00.001+09:00

Corinthiano tem fama de ladrão.

Mas quem rouba a medalha da molecada corinthiana campeã de 2012 é um ex-vice governador arenista do mandato de Paulo Maluf nos anos 80, ex-jogador do SPFC, ex-presidente da FPF e ex-dirigente do SPFC.

É o José Maria Marin, um bolha e ladrão.

Se o boboca rouba uma medalha DURANTE uma premiação, que dirá a mão boba exercendo os mandatos?

Já passou, mas só pra constar.

SP Niver

2012-01-25T07:04:00.002+09:00

Minha terra faz aniversário.

Nada mais justo do que botar de banner a esquina onde morei e mais pirei na capital.

São Paulo é foda.

Catastrófico quintal

2012-01-24T00:05:00.000+09:00

Lá fora tá zero graus com sensação térmica de -4.

Isso é o que?

Tipo picolé grudado no nariz?

Tia Rita

2012-01-23T07:03:00.002+09:00

Obrigado por tudo.

Quadradão do Largo São Bento

2012-01-20T22:01:00.001+09:00

Você e Fernando Cea Nuñez curtiram isso.

Patricia Cardozo - Quero-quero quer o Tico-Tico para o pega-pega, para o pula=pula, para o dia-a-dia. Quero-quero gosta de oba-oba.
há 23 horas ·
KS Nei - E não tem lero-lero, ensinou ao Biro-Biro que conta em restaurante, só fifty-fifty.
há 22 horas ·
Marcelo Milano - foi muita boa a tentativa que o são paulo futebol clube tentou fazer no morumbí,para acabar de forma natural com os quero-quero...na natureza,o pica-pau,é inimigo natural do quero-quero...então lá no são paulo,introduziram algúns picas-pau,mas não deu certo! ao invés de banir com os quero- quero,eles interagiram,e foi um tal de filhote de pau-quero,quero-pica,quero-pau,pica quero...uma praga!

há 21 horas ·
Patricia Cardozo - Biro biro deixou de lero lero e foi direto para o cheek to cheek
há 16 horas ·
KS Nei - De teco-teco, porque assim é vapt-vupt. Ou como diriam em japonês, don-don.
há 15 horas ·
Patricia Cardozo - E tudo que é don-don, que não tem reme-reme, traz de quebra o din-din.
há 15 horas ·
KS Nei - É bom averiguar tim-tim por tim-tim num papo cara-a-cara esse vai-não-vai.
há 14 horas ·
Patricia Cardozo - Eu tô-que-tô nesse toma-lá-dá-cá, cheio de ziriguidun e telecoteco.
há 14 horas ·
Fernando Cea Nuñez - Somos tres. Que ti-ti-ti é esse que não vem da Sapucaí?
há 14 horas
Patricia Cardozo - É um bafafá que dispensa toc toc. Pode entrar!
há 14 horas ·
Deborah Furquim Coury - E no mundo do pica -pau, vou pegar o pirilimpimpim para chegar em Floripa e descansar o tico e o teco que ficou tonto com esse trelele.
há 9 horas ·
Deborah Furquim Coury - He, o tico e o teco virou um só pelo tempo verbal que coloquei! Tá russo! Vou ter que escolher, qual seria melhor, o tico ou o teco?
há 9 horas ·
Patricia Cardozo - Cabem os dois. O cheek to cheek virou um tcha tcha tchá. Ô babá!
há ± 1 hora ·

KS Nei - Sem nhém-nhém-nhém, embarca nessa e vamo-que-vamo, tico, teco, tonico, tinoco, nhocuné, nhambiquara, avanhandava e anhanguera.
há 4 minutos ·
KS Nei - And bye bye,
há 3 minutos ·

Ao vivo, na tv

2012-01-20T00:05:00.000+09:00

A vida pândega dessa gente gostosa e bronzeada é comer, dançar, ficar mais bronzeado, falar estultices e ir dormir de parzinhos para ficarem de bolinagem embaixo do ededrom.

O ededrom é como o Rosebud de Kane, sem ele, não há ação.

Grana. Eles querem grana. E acabou o enredo, motivo, razão, sabedoria, possibilidade, sono.

Agora inventaram um estupro para alavancar o ibope. É o que parece. Não acredito que não tenham falado estrupo naquela sala.

O foda mesmo é encarar uma lista de releitura de livros clássicos.

Algumas pessoas fazem isso. A gente lê esse, aquele, deixa um, pega outro e continua a listinha.

Quando chegar a vez de 1984, de George Orwell, ao contrário do pavor e ódio que cedemos ingenuamente aos vilões de outrem, vamos misturar universos e sensações paralelas, a realidade e a ficção, como num trauma orwelliano.

Literalmente e literalmente.

O Grande Irmão, único, onipotente, onipresente, senhor dos senhores, gênio criador e criatura da novilíngua e do duplipensar, será também aquele jornalista evidenciando sinais de caduquice e imbecilidade com sua cara colorida na teletela tv plasma plana aparecendo numa sala com indivíduos pândegos obsoletos e exibidos.

"Guerra é paz,
Liberdade é escravidão,
Ignorância é força."

- Lema do Partido

Bill Evans tocou, falou e disse

2012-01-18T23:55:00.003+09:00

"A primeira execução inteira de cada música é o que se ouve. O Kind of Blue é notável sob esse ponto de vista, nenhum take inteiro foi deixado de fora. Acho que é isso o que atribui boa parte de seu frescor autêntico. As impressões do primeiro take, quando estão no caminho certo, são geralmente as melhores. Se você não aproveita isso, geralmente sofre uma baixa emocional, e aí terá de passar realmente por um árduo processo profissional para tentar se reerguer".

"Kind of Blue - A história da obra-prima de Miles Davis", de Ashley Kahn

Mondocani chuta o dízimo alheio

2012-01-16T23:38:00.002+09:00

Mondocani ganhou um cão.

É um pastor alemão de latido e porte austero, clássico, quase Wagner, quase Wolfgang, quase Ludwig.

Para tanto, Mondocani deu-lhe o nome de Sênior.

Para quem não sabe, Mondocani é taxista quando não é preguiçoso.

"O Sênior é o meu cão pastor, nunca me ladrará".

Colocou no vidro de trás.

Se coloca no vidro da frente, perdia a maioria dos passageiros.

- Quer saber? Vai a pé.

As rosas

2012-01-15T18:48:00.002+09:00

Sim senhor, uma dúzia de rosas vermelhas, das mais vermelhas possíveis. Sim senhor, tinha algumas abertas, àquela hora da tarde seria impossível ter botões frescos. Não senhor, não era daquelas floriculturas com essas modernas vitrines refrigeradas para conservar flores feitas para morrerem em vasos, por isso algumas delas estavam abertas.

Na verdade pensei em uma rosa para cada ano de nossas vidas em comum, mas o senhor já viu um maço de 35 rosas? É impossível embrulhar, caminhar e carregar no ônibus, levar entre as pessoas dessas ruas lotadas nessa época do ano.

Não tenho carro, já tive. Meu último carro ainda era de carburador, um Del Rey prateado. Se eu tivesse meu fordinho nada disso teria acontecido, teria estacionado em frente à floricultura, tranquilo, na boa, eles têm vagas para clientes.

Quanto tempo pro gesso endurecer? Viado, não ouviu.

Ah, vendi. Foi baratinho. Ele já tava velho, tinha uns pontos de ferrugem na tampa do porta-malas, do lado esquerdo, embaixo. A lanterna do freio não funcionava mais, já tinha trocado a lâmpada, era novinha e nada de acender. Acho que era algum curto ou uma dessas coisas de fusível. Quando fui num mecânico pela última vez, ele riu de mim e do carro. Desisti. É um gordo ali na zona norte, quase na Vila Maria. Não recomendo não.

Pois é, saí da floricultura e atravessei a rua.

Eu sei, ela fica longe de casa, mas eu vi pela janela do ônibus, tava quase na porta de saída e resolvi descer quando vi as flores, lembrei que era nosso aniversário de casamento e que dessa vez eu não ia esquecer uma lembrancinha, daí pensei, porque não flores? Fui lá, queria que fossem 35 rosas, uma para cada ano, e que entregassem em casa, mas a moça falou que o meu endereço era longe e que não ia dar, com jeitinho, só no dia seguinte. Mas no dia seguinte não ia ter o menor sentido. O dia seguinte é só o primeiro dos próximos anos e queria que fossem rosas comemorando o aniversário dos últimos 35 anos. Então ela me mostrou o vaso com 23 rosas e era um maço enorme e ainda, ela disse, tem os adornos do buquê, fita, papel, plástico, essas coisas. Não ia dar não.

Não, preço não era problema. Nesse ano recebi o 13o. adiantado. Passei um cheque. Claro que é especial.

Essa parte o senhor já sabe, atravessei a rua, olhei pros dois lados. Não, olhei pros dois lados antes de pisar no asfalto, passou um carro, do outro lado passou um caminhão, fui, no meio do caminho, veio a moto e me pegou. Tinha um coreano no ponto de ônibus do outro lado da rua que viu tudo. Eu não disse antes? Ah, lembrei agora. Porque lembrei agora? Sei lá. Sim, pode ser, porque o cara era coreano. Sim, sei, podia ser japonês ou chinês. Mas eu sei que era coreano porque meu genro é japonês e eu sei quando um asiatico é um tailandês ou chinês ou japonês ou coreano. E aquele era coreano. Se ele fosse negão, eu não ia saber se ele era angolano ou nigeriano. Mas era coreano, com certeza.

A única coisa que eu quero saber é onde foram parar as minhas rosas?

Olha, minha mulher chegou, o que eu digo?

Mangás de camisa

2012-01-13T07:06:00.002+09:00

O nome desse personagem acima do mangá Gundam era Char Aznable (na pronúncia japonesa soa Shar Asnabru ou Charles Aznavour, um cantor francês).

Agora, no Zeta Gundam, ele se chama Quattro Bageena ou Quatro Vusseta (minha versão livre), como queira.

Quando expliquei o significado em português, o mundo veio abaixo. Yeah.

Amo quadrinhos, mas não curto muito o universo mangá, o que é uma pena.

Essa eu fiquei sabendo quando falávamos de pronúncia chinesa, que sempre é complicado nos semitons dos semitons de algumas sílabas.

É como se numa frase chinesa houvesse dois bemóis e três sustenidos de bemóis.

Vietnamita tem disso também.

Fico imaginando cambojano e tailandês. Um tom acima e sai todo mundo na porrada.

E então falei de

Como côco
e
Como cocô.

E kokô em japonês significa aqui, here, ici.

Não é metáfora e nem literal, mas kokô é legal.

Sangue bom

2012-01-12T23:55:00.001+09:00

Emerson, meu primo, falou que vai criar um blog.

É, a família prospera.

Quintetos

2012-01-11T07:10:00.005+09:00

I
Cinco amigos lá do trampo foram para Shanghai, China, no feriado de fim/começo de ano.
Restaurantes, templos, museus, lojas e o trem bala chinês.
No avião da volta, dois vieram desse lado e três do lado de lá.
Os três do lado de lá estão na cama com uma gripe fuderosa.
Terá sido a mão da comissária? A tosse de um incauto?
Longe de mim, marciano.

II
O quinteto (que na verdade é um septeto) do time que Miles Davis montou para o disco Kind of Blue em 1959,

Miles Davis - trompete
Bill Evans - piano (exceto em Freddie Freeloader)
Wynton Kelly - piano (em Freddie Freeloader)
Cannonball Adderley - sax alto (exceto em Blue in Green)
John Coltrane - sax tenor
Paul Chambers - baixo
Jimmy Cobb - bateria

se for comparado ao time brasileiro de 1970,

III
o quinteto (de verdade) da excursão européia de 1967 pode ser considerado o time de 82:

Miles Davis - trompete
Wayne Shorter - sax tenor
Herbie Hancock - piano
Ron Carter - baixo
Tony Williams - bateria

Bendita música do século XX, não?

Yabadaba Buda, oito

2012-01-09T18:12:00.002+09:00

- Até quando canto o tempo?

- Cante o tempo enquanto o tempo te encanta.

Quero é mais

2012-01-08T19:02:00.002+09:00

Dando uma olhada nos cultos evangélicos bem loucos do You Tube, sempre acho a mesma coisa:
É coisa de gente que não sabe e não tem acesso a show de rock e queria estar em um.
Só muda o visual. O coração, espetáculo, pirotecnia, apelo, feeling, gritaria, pulação, mãos ao alto, tudo igual. O pique é o mesmo.
O que muda, de fato, é a ideologia.

Na recepção do ortopedista

2012-01-07T20:40:00.002+09:00

I
Blusas, jaquetas e roupas marrons.
Depois que assisti o filme "O Cheiro do Ralo" fiquei influenciado pela idéia de cor de merda, coisa do protagonista, e fico observando as pessoas vestidas de cor marrom para ver se elas não cheiram a merda.
Tem um amigo cartunista que diz que o cartunista que é o roteirista do filme não bate bem da cabeça, clinicamente falando.
O Rei RC também não gosta de marrom. Diz que remete a terra, que remete a cova, a caixão e morte. Ele quer vida ao redor, ui ui.
Flor remete a coroa, mas coroa não remete a coroa. Caixa de sapato a enterro de passarinho. Livro a bíblia, bíblia a padre, padre a missa, missa a estola roxa que é a da unção dos enfermos.
Meu rei, a vida se remete à morte.
Mas tem um sentido lógico, um padrão.
A merda é o produto final, o escato.
O corpo se alimenta para manter o cérebro vivo.
O último ato dessa manutenção é subtrair o inútil, o marrom.
A subtração da vida é a morte.
O Rei é um gênio com um cérebro muito vivo.

II
Estava lendo um conto de Sartre, "O Muro", do livro do mesmo título e me veio isso na cabeça:

- Onde você estava naquele 11 de setembro?
Ao responder, hesitou como quem quer começar uma mentira.
- Estava na praia.
Em setembro?

III
O médico tem uma voz forte, fala alto com todo mundo. Daqui da recepção dá pra ouvi-lo nitidamente. Ele fala alto/gritando assim porque a maioria dos pacientes são velhinhos e velhinhas entre 80 e 180 anos e já estão meio surdos. Ou o médico está e não sabe.
Vim para a consulta bimestral de manutenção, emplastros e conselhos.
A primeira vez que vim aqui cheguei travado, não conseguia me mover por causa de um clique escroto que deu na coluna, perto da bacia. Ultra dor lombar, sem movimentos bruscos, com longos e silenciosos segundos para descer do carro, caminhar, subir degraus de 3 milímetros, slowmotion de Brian de Palma.
Naquele dia, durante a consulta, ele me disse para tomar cuidado ao sentar no vaso sanitário, aconselhando com aquele vozeirão.
Quando voltei pra recepção, todos olharam pra mim:
- Olha o cagão.

Duas filas de bancos, estou atrás.
Na fila da frente uma velhinha muito muito velhinha de bengala e rugas penduradas na cara, vai e volta da estante de livros e revistas muito lentamente e escolhe com minúcia e perícia as revistas de moda e fofocas. Agora foi uma Vogue japonesa.

Tem velhinhos. Tem um com o olhar muito vivo, redondos e curiosos, sempre olhando ao redor nos observando. A enfermeira veio avisá-lo que não será possível atendê-lo hoje, ela tenta marcar para terça-feira. Ele diz que os emplastros que está usando estão causando feridas parecidas com micoses. Foi atendido na hora.

Tem outro que dorme e ronca e acorda assustado.

O médico grita meu nome nos alto falantes. Quando voltei, sentei do lado de uma velhinha que me encarou com profundo desinteresse.
Mas ela puxa conversa com as mulheres, com todas as outras pacientes ao redor, assuntos médicos, comparando os males.
Diz que não consegue mais dormir de dor. Que vai de táxi pra casa. Há um ano ainda ia caminhando, mas não dá mais. A outra senhora foi chamada para receber os remédios e emplastros. Despediu-se. Sentou uma que deve ser amiga. O assunto é mais sério, sobre os preços das verduras no mercado e dos ovos que quebraram na última compra e que ela teve que voltar só para comprar mais ovos.
Ela fica sentada, curvada sobre os joelhos, parece ser a posição mais confortável. E cheira a peixe frito.

Questão de sintonia

2012-01-06T05:18:00.002+09:00

Aos poucos a gente começa a entender 2012.

Resoluções de primeira semana

2012-01-04T22:18:00.003+09:00

Podia ser mais simples. Podia dizer que não vou me irritar com gente irritante. Ou não-enfurecer até bufar numa fila burocrática, qualquer uma, cartório, cheque ou repartição pública.
Fila.
Pelo menos no ocidente há dessas. Na inauguração do primeiro Mac Donald's chinês, foi feita uma campanha maciça para ensinar as razões e motivos para respeitar uma fila.
Com os milenares olhos rasgados, quem tem mais grana, homem, forte e mais velho, é atendido primeiro.
E tem que gritar.
Chinês que não grita não leva. E não é coisa de mestre Pu dando coice.

Pois bem, podia ser mais simples.

Venho carregando desde o ano passado o martírio de trocar de carro. Eu amo todos. Qualquer carro japonês é cheio de traquitanas que dá vontade de ter qualquer um.
Fechei com Toyotas e Hondas até a semana passada. Nesses dias, nesse ano, nessa semana, rolam frissons por um Mazda compacto, econômico e moderninho: urbanóide.
Consumo é uma coisa, necessidade é outra. Quando as duas coisas ficam juntas no desejo, me dão desespero por tentar ser útil e ético. É impossível. E não é fácil soltar alguns milhares de dinheiros por uma coisa que pode ser apenas útil, sem ética nem estética. Ou vice e versa. Ou isso também.

Ninguém tem saudade do ano passado, mas tem de 20 anos atrás.

A única coisa realmente útil que comprei foi uma lupa enorme para conseguir ler um livro do Fritjof Capra que tem as letras horrivelmente miudinhas.
Se envelhecer significa abandonar os livros, a vida é uma grande bosta que vai crescendo cada vez mais.
Fiz óculos para leitura. Não deram certo comigo. Existe uma diferença tática entre os de miopia e esses para ler na cama e não descobri qualé quié da bobagem. Deixei-os na gaveta. Hoje vou usar a lupa. Ela é pesada como ter um outro livro na mão. Sim, a bosta cresce.

Tem umas cervejas belgas que estavam baratas na lojinha de quitutes importados. Na lata dizia 5% de teor. Não sei, não deu barato. Se estou precisando de mais de uma lata para dar um baratinho e se isso está relacionado com o tamanho das letras de qualquer livro, realmente virei uma mosca satélite.

Ainda resta a música.
Escutei Erik Satie até dar vontade de ouvir tarantela e fazer a dança de São Vito.
Dizem que se chama tarantela porque o veneno da tarântula induz ao delírio dançante.
Dizem também que foi São Vito que descobriu que para curar-se do envenamento da aranha, o indivíduo precisava suar para soltar as toxinas.
Dizem, dizem, dizem.
Depois vão dizer que empapucei de Erik Satie. Dizem.

Um carro. Tem também a magnânima idéia de comprar um apê em São Paulo. Um carro, um apê, cervejas.

Vou lá usar a lupa, é mais simples.

Mondocani e esse Big BB

2012-01-02T07:50:00.001+09:00

- O que é um bial?
- É um Pedro com defeito.

A primeira de 2012

2012-01-01T22:09:00.001+09:00

Há muitos anos fui a espetáculo teatral baseado na obra de Erik Satie. Foi na sala Guiomar Novaes. Lembro que o Bado foi. Diz ele que foi uma grata surpresa e quem articulou esse encontro musical foi o Vespa.

É estranho porque não me lembro do Vespa, mas me lembro do Bado e dos nossos comentários depois do lance todo.

Essa foi a primeira música que ouvi em 2012. Teve alguma coisa na tv, mas música incidental não vale, vale mesmo é a trilha sonora que a gente escolhe para viver.

Escolhi Erik Satie porque vinha querendo comprar um cd há algum tempo. Tem também o fato de que

lá na Apollo, quando o Suzuki conclui a afinação de um piano de cauda, ele toca essa, principalmente quando é um daqueles alemães com o preço de um apartamento.

Eu até paro de trabalhar. As três Gymnopédies, principalmente a #1, é uma das coisas mais belas já criadas pelo homem, pela ciência e arte humana.

E dizem, ou sinto, que o primeiro dia do ano é determinante para criar um padrão do que seremos nos outros dias até o final de dezembro. No ano passado foi So What do Miles.

Superstição, claro.

Mas de uns anos pra cá, tenho achado que todos os dias são uma espécie de primeiro dia de algum ano paralelo que preciso ter e criar. É como se pudesse recriar essa esperança que abraça o mundo.

É um jeito particular de não deixar a peteca cair.

Está tocando Satie aqui do lado. É a mesma versão que está no link abaixo.

O pianista Aldo Ciccolini gravou toda a obra de Satie para piano. É uma interpretação mais enxuta. limpa, sem muita abstração ou recheio - dedo - desnecessário. A simplicidade é uma das características marcantes do compositor, por isso os floreios apenas atrapalham a singeleza da partitura.

E boa viagem.

ERIK SATIE

O grande lance de 2011

2011-12-31T10:55:00.000+09:00

Foto surrupiada do Facebook da Cris.

Muitas coisas bacanas em 2011.
Algumas, em contrapartida, bem chatas.
Outras - a maioria - cotidianas e usuais como uma torneira pingando.
Ainda bem.

Mas de tudo que vimos e fizemos em 2011, confraternizar com a Cris e o Daniel o nascimento do Gabriel foi um show de expectativa realizada e muitas, mas muitas feições de felicidades, como essa foto.

E também sou meio que testemunha. Quando estive no Brasil em 2010, o Daniel me confidenciara que era a hora de ser papai e que também era a vontade da Cris. Não de ser papai, mas mamãe, claro.

Tenho boas lembranças daqueles dias. Eles foram muito bacanas, gentis e excelentes anfitrões quando estive em São Paulo.

Enfim, o Gabriel nasceu e é o pioneiro da 4a. geração da nossa família desde o dia em que nossos bisavós sairam de Sunayama, extremo norte do Japão, para aventurarem-se no Brasil.

Espero conhecê-lo e vê-los em breve.

Feliz 2012 a todos nós.

Beleza?

2011-12-31T02:00:00.003+09:00

Dane-se o tempo

2011-12-29T07:05:00.002+09:00

Tinha um cara.

Esse cara estava atrasado.

Ele tinha uma poesia na cabeça.
Dane-se o tempo.

Esse poema falava e ecoava e ricocheteava.
Quase gritava.

Dane-se o tempo.

Sobre o frio

2011-12-26T21:25:00.003+09:00

Nos ossos.

Na cara congela,
no vidro gruda.

Sem meias, morro.

Nos olhos o branco
no sono pesado.

Cuia de missoshiro
cuida de esquentar.

Nos ossos, na pele da
cara o tapa estilingue.

Água
quente quente quente
de chegar a sentir amor.

Frio no zero, no um,
lá pelos 5 ainda é frio.

Matinas cantante tiritando
por um café quente com as
mãos espalmadas
abraçando a caneca
cafeína irmã.

Cuia de sopa qualquer uma.

Sem meias, sou um ultraje.

Lá fora
estão
ventando
todos os
pontos de
Borges
num uivo só.

- Frio da porra, porra.

É hoje, agora lá fora, mora.

2011-12-26T06:56:00.000+09:00

Yabadaba Buda - Natal

2011-12-25T09:05:00.002+09:00

Mondocani e essa época

2011-12-23T23:59:00.003+09:00

2011 foi um ano. Menos um.

Cada ano que passa Mondocani sabe que é menos um de vida. Menos um do distante marco zero em que nasceu. Mondocani pensa assim sobre os minutos. Sobre as esquinas também. Sobre as pessoas que poderia ter dito "ei, você tem mal hálito" ou "por favor, fale menos o pronome eu" ou "seja mais legal, menos babaca".

Mondocani pensa nos instantes que ele mesmo viveu e que foram disperdiçados com coisas irrelevantes como o tempo gasto nas prateleiras de tênis e calçados, escolhendo molhos de tomate ou assistindo programas ruins de tevê aos domingos.

Mondocani pensa que isso pode ser uma atitude bastante pessimista, mas sabe e crê que certos otimismos são uma forma muito séria de racionalizar para o nada.

Mondocani não acredita no invisível. Nem em forças universais. Não acredita que todas as pessoas estão fadadas à felicidade e alegria.

Mondocani sabe que muita gente, a imensa maioria está aqui apenas porque foi parida e nem sabe porque está aqui depois que foi apenas parida.

Vida de merda, pensa Mondocani.

Olha aquele ali com a pastinha, o terno, a gravata e deve estar cheirando a alguma lavanda vencida que passou na cara de manhã.

Olha aquela outra com os óculos comprados num desses outlets de barganhas chinesas.

Olha as paredes, os muros, os blindados, as grades, os porteiros, seguranças, walkie-talkies, krav magá, coldres, senhas, olhares e medos.

2012 virá com tudo, espera Mondocani.

Muita gente vai morrer em 2012. Muita gente famosa. Muita gente anônima vai nascer em 2012 e será muito famosa mais pra frente. E depois morrerá.

2012 será inteiro esperando acabar logo para que os maias estejam tão errados quanto estava Nostradamus, o visionário cafona.

Mondocani acha que o calendário maia acaba em 2012 porque as pedras onde eles esculpiam os calendários acabaram durante a execução do trabalho e que no meio dos Andes, carregar qualquer pedrinha é mover um Pão de Açúcar.

Por isso 2012. Poderia ser 60765. Ou 1.

Mondocani quer apenas assar uma carne, dar pulinhos nas ondas do mar, tomar um espumante e sonhar no um segundo que separa o ontem do amanhã.

Esperar o amanhã é melhor que vivê-lo, pensa Mondocani.

Brindar e brincar de ser feliz.

Mais que isso é otimismo irracional.

Talvez em 2012 comece um livro, conclui Mondocani.

Norte

2011-12-23T06:59:00.002+09:00

As pessoas choram compulsivamente a morte do líder norte coreano.

O ocidente ainda está em dúvida sobre a veracidade das lágrimas do povo, das imagens transmitidas pela tv estatal de lá, se são ensaiadas ou não.

Bicho, ou chora, ou morre.

Pois bem, a última emitida pelo governo deles foi que até a natureza chora a morte do tampinha.

Aliás, festa free no céu desde então.

Você achou que era no inferno?

Nem no inferno querem aquele trapo.

Barça

2011-12-19T06:49:00.002+09:00

To lendo por aí que o Santos representou o futebol brasileiro em Yokohama e por conta disso o futebol brasileiro foi humilhado nos 4 x 0.
Papo furado.
Destronado de seu pedestal de ar foi o time praieiro e só.
Além do Muricy que se acha o Einstein do vestiário.
O time praieiro não representa o futebol brasileiro, representa a si mesmo e sua torcida.

Eu já sabia que ia ser um show do Barça.
Se eles deram show com meio time reserva na semifinal, que dirá na final.
Quatro gols sem atacantes fixos, 70% de posse de bola, em média. É show.

Uma coisa é certa, não seria diferente com outro time brasileiro, nem como Timão.

Também tão dizendo que a torcida Corinthiana, por não torcer pro Santos, é anti-patriota.
Eu digo por mim, nunca fui patriota, torço pro Timão e pra Seleção.
Então, vão todos lamber o Vasco que também é vice.
Não torci pro Barça. Torci pra ter um jogo de 5 x 5, 10 x 10.

Mas foi um peso pesado e um sparring miúdo.
Que pena.

Paulistanos que se cuidem, os preços praianos serão abusivos por conta do mal humor.

O Barça é a Holanda que vence.

Mondocani está cansado neste Natal

2011-12-18T08:48:00.003+09:00

Mondocani leu na internet que morreu o Sérgio Britto. O ator, não o músico dos Titãs.
Mondocani também não sabe se o ator tocava algum instrumento ou se o músico já atuara em alguma peça, filme ou propaganda de tv. Isso poderia confundir as partes, o morto e o vivo.
Mondocani se pergunta se o fato de alguém saber tocar algum instrumento musical, seja gaitinha ou flautinha soprano de loja 1,99 o faz merecer o título de músico.
Ou também se alguém que aparece numa propaganda de tv segurando uma lata de chocolate em pó o faz ator.
Mondocani sabe que o ator morto fez uma adaptação de uma peça que virou uma outra adaptação chamada "Águas Claras".
E as águas desse palco contribuiram para o alterego de Mondocani ser quem é.

Isso merece um solene respeito ao homem e artista Sérgio Britto.

Mondocani também leu que morreu um carnavalesco.
Mondocani já tinha lido em outro lugar - e em outra ocasião - que quando morre um carnavalesco, ele vira purpurina.
Também leu que a presidente Dilma disse que o carnaval ficará mais triste com a morte de Joãosinho Trinta.
Mondocani gostaria de perguntar a ela: mas Presidente, carnaval não é triste?

Morreu aquela cantora Évora.
Dizem que o som era bom. Mondocani nunca ouviu nada assim assim.
Mondocani percebe por aí que as pessoas louvam os mortos por suas obras enquanto vivos. Parece óbvio e é.
Mas não dá pra louvar o trabalho de alguém que não lhe apetece o coração ou que lhe fez mudar tanto enquanto tocava no rádio do carro que o faz virar uma esquina errada ouvindo tal canção.
Essa moça Évora merece mesmo descansar.

Mondocani também está cansado, mas vivo.

Tem também o cachorrinho que foi espancado. Mondocani assistiu o vídeo numa manhã, tomando um café preto e forte.
A cafeína e a cena nauseabunda reagiram de tal forma na cabeça de Mondocani que ainda não passou.
Provavelmente a cafeína já tenha virado xixi, mas a vaca arrombada daquela biscate de Goiânia espancando o cachorrinho ainda não.
Enquanto via as cenas, Mondocani pensava numa canção do Roberto.

"Quero ver você de perto, quero ver você de perto".

Se Mondocani visse aquela mulher de perto, sabe que não ia ser nada bom para ela.

Nem para ele. Provavelmente iria puxar uma cana depois de vê-la.

Em várias partes do mundo, a arte ficou menor por conta dessas três mortes.
E o coração das pessoas muito menor por causa da dor do cachorrinho.

É, Feliz Natal.

Ardil

2011-12-14T19:19:00.003+09:00

Sobre o silêncio que não existe.
Existe um infindável barulho de eletrônicos imitando silêncios.
Existem luzes apagadas e escuridão dentro da escuridão.
Coisas. Livro fechado no colo, chuvas e guarda-chuvas, perfil de gente triste.

Vivas, as mãos estão vivas e tocam as paredes pensando em envelhecimento.
Não te vejo faz tempo. Nem você, você e você.
Lixo humano no planeta Marte. Multibilionário detrito teórico.
Praia vazia não enerva ninguém.

Mas eu grito.
E nada acontece.
Independente.
Solo de trombone ultrapassando o limite do ponderável.

Caminhões com suas sombras imensas escondem o sol.
Sol sozinho. Sempre pensativo.
Fui até o mercado e comprei berinjelas.
As berinjelas me acompanharam quietas até em casa.

Ardil.
Um dia caiu uma ameixa num manjar e de lá nunca mais saiu.
Ardiloso.
Há quem vá e volte. Há quem venha e fique. Há amor.

De invernada

2011-12-12T00:23:00.001+09:00

I
Estou há dois dias com isso na cabeça:
"É como se a cada dez minutos passasse um índio velho gritando:
- Ôu! Ôu!
Gritei de volta. O puto era surdo."

II
Hoje comemos salmão grelhado. Tudo é muito bom, a cor, cheiro, paladar, textura. Jogo orégano por cima, azeite e está pronto.
Fiquei com vontade de comer salmão por causa de um documentário que assisti sobre o Alaska, seus ursos e a piracema dos salmões na primavera.
Mesmo com aquela cara de bobo, o urso pardo tinha uma expressão feliz de saciado.
Acho que a cara larga junto com os olhos juntos fazem do urso um bobão-souvenir meio parrudão e mal humorado, solitário e guloso.
Todo mundo teve um urso de pelúcia. Todo mundo que é urbano. É como joelho ralado.

III
Joelho Ralado seria o nome que eu daria a uma banda.
Ia encher os culhões de pedais de distorção, plugar a guitarra e imitar as performances do Sonic Youth.
De todas as coisas feitas pra se chatear, acho que tocar em bandas de rock é a melhor. Depois vem livro ruim de autor bom. A gente lê até o final pra depois inflar o peito pra dizer que nesse ele derrapou. Nessas horas é importante ter mais de um na manga porque alguém vai citar um trecho bom e te derrubar. Você dá um gole - ou uma garfada, são pausas com timing perfeito - e cita outro livro de outro autor. Pode ser uma mentira. Não pode ser uma coisa pedante tipo Goethe. Tem que ser no nível e padrão do autor controverso amado/odiado. Se o cara citar outro trecho novamente, aponta o dedo mal educado das duas mãos e fura os olhos dele. Pelo menos acaba a amizade. E ele nunca mais vai te ver. Ou ler.

IV
Depois do salmão é importante ter um pedaço de chocolate por perto. O aftertaste é insuportável. Peixes em geral levam essa maldição.
É pior que lamber joelho ralado, juro.

V
Como é que uma pessoa racional pode acreditar que energiza um copo d'água com a mão? Se mãos fossem essas antenas de superpoderes mágicos, imaginem o poder de cura daqueles canos do teto de ônibus. Uau.

VI
Ontem assisti um filme brasileiro onde o diretor tentou usar a cidade de São Paulo como personagem.
Acho isso uma das coisas mais difíceis de se fazer. São poucas as cidades que se deixam filmar com essa clarividência de intenções. Algumas cidades são muito iguais a outras ou são muito feias em suas diferenças.
Em algumas cenas, principalmente nas iniciais, acaba-se confundindo de cidade ou só quem passou por ali sabe que ali é ali.
Filmar alguns prédios famosos num rasante de helicóptero é uma patetice clichê.
São Paulo vira uma anedota de cidade grande porque mesmo sendo tudo isso que sabemos que ela é, seu provincianismo ainda insiste em ser doce, cinza e nublado.
O filme era ruim, na verdade.

VII
Domingo à noite pode ser paulatinamente desgraçado. Pode ser.
Para conformados e inconformados é o pouco a pouco sob efeito de sedativos que não fazem efeito algum.
Pior que domingo à noite é olhar por relógio e ver que já são dez minutos da segunda.

VIII
- Porque eu? Porque eu? - Pergunta o índio surdo.

PPP - Pés punks (not) podres

2011-12-08T19:49:00.001+09:00

A maioria das pessoas não sabe, mas eu tenho um par de sapatos. Não estão aqui nos meus pés, estão ali no armário, na caixa original por onde vieram. Esse par usei apenas uma vez, com eles fui a um casamento em Tokyo. Ña verdade, fui como sempre fui, de tênis, All Star, preto, cano longo.
Lá em Tokyo calcei o par de couro, solenemente, tão importante e sóbrio como uma madre superiora.
Não tenho nada contra sapatos sóbrios e importantes. Até gosto do conjunto terno, gravata, camisa branca e um belo par nos pés. Acho tudo muito próximo de uma guerra num filme de ficção científica, uma coisa meio Matrix, o Senhor Smith ou os Homens de Preto. Massa. Posso acabar com o Neo ou com esponjinhas tagarelas que moram no Bronx, em New York.
Pode ser um show do Nick Cave também.
Mas prefiro tênis. Gosto muito do solado de borracha macia me mantendo em pé. Não que eu seja um esportista, longe disso.
O fato é que o tênis é a quintessência do foda-se.
Como depois dos quarenta o foda-se destina-se aos milionários ou ídolos de rock (lê-se claramente Keith Richards ou Iggy Pop e outros raros), resta-nos os tênis nos pés como bandeira.
Calçar o All Star preto cano longo é fazer o ritual e reza para a capa do disco dos Ramones. Isso basta e engrandece, faz o dia. Se for um sábado, vira dois.
Calçá-los é gritar por dentro o gabba gabba hey e manter o coração com quinze anos. Um foda-se utópico e pequeninho, mas constante.
Yeah.

PS. Mas se eu fosse milionário, teria o enorme prazer de usar meias novas todos os dias. Todo dia um par novo. É antiecológico, fibras, poliéster, cachemira, etc. Mas foda-se.

PENTA CAMPEÃO BRASILEIRO! (De verdade)

2011-12-05T06:33:00.001+09:00

Sócrates Brasileiro Sampaio de Sousa Vieira de Oliveira

2011-12-04T20:13:00.002+09:00

Foi o jogador mais inteligente que já vi jogando, articulando, passes precisos, gols magistrais, dribles desconcertantes.

Passes tão perfeitos de frente e de costas que foi o melhor toque de calcanhar de todos os tempos.

Capitão da melhor seleção brasileira que já assisti.

Valdir Peres, Leandro, Oscar, Falcão, Luizinho e Júnior.
Nocaute Jack (massagista), Sócrates, Cerezo, Chulapa, Zico e Éder.

Pelé? Não.

O nome dele é Sócrates, o Doutor.

Líder e mentor da Democracia Corintiana.

Elisa (torcedora símbolo), Solito, Sócrates, Ataliba, Casão, Zenon e Biro Biro.
Mauro, Daniel González, Alfinete, Paulinho e Wladimir.

Pra sempre, pra sempre.

Yabadaba Buda 6

2011-12-02T06:57:00.001+09:00

- Você nunca viu uma árvore crescer? Ouve, ela grita por espaço.

- ...

- É por causa do barulho do pensamento, atrapalha mesmo.

Six por seis

2011-11-29T22:31:00.001+09:00

I
Lembra do norueguês que explodiu o centro de Oslo e depois meteu bala em mais de 70 pessoas num acampamento?

Isso mesmo, lembrou.

Psiquiatras ligados ao caso estão dizendo que ele é louco, que sofre de esquizofrenia paranóica e que na ocasião dos atentados não estava são.

Precisaram de meses de entrevista com o cara para chegar a essa conclusão?

Eu acredito que a ciência deva ser empírica, claro, mas esse tipo de resultado chega à beira da idiotice.

Será que havia alguém por ali que acreditava que ele estava são e consciente naquelas horas?

E se estivesse, não seria pior?

O foda é os caras dizerem que por conta desse laudo psiquiátrico, o assassino esquizofrênico paranóico pode ser considerado penalmente irresponsável (!) por seu ato, não ir a julgamento e ser trancafiado numa instituição para tratamento.

Que, pelo menos, será perpétuo.

Também acho que instituições psiquiátricas e penitenciárias têm o mesmo singelo teor ideológico e mecânico-funcional quanto aos muros, segurança, isolamento, drogas (legais ou não) e banhos de sol. Ou seja, seis por six.

II
Ao andar nos bairros residenciais por aqui, sente-se e vê-se a diferença na altura dos muros entre o Brasil e o Japão.

A claustrofobia brasileira gera bairros inteiros de muros e telhados, mal dá pra ver a casa.

Além dos sobrados com cobertura na garagem para proteção da casa e do carro. A sala que é bom, bau-bau de sol.

Mas em países seguros e avançados como a Noruega, o cara vai lá e pimba, ou seja, essas coisas dão um nó sociológico mesmo.

III
Um grande amigo meu me perguntou porque eu não volto logo para o Brasil e deixo esse país que tem espasmos epiléticos geográficos. Eu disse que era por causa da segurança, trabalho e que a violência do Brasil me afasta sempre, cada vez mais.

Ele disse que prefere bala perdida a terremoto.

Na verdade, a roleta russa é uma só. O sorteio funesto não tem vencedores, só perdedores. Tanto um terremoto como uma bala chegam sem avisar. Six por seis.

IV
O que importa é sentir-se bem, Brasil, Oslo ou na Meseta. Em qualquer situação o tic-tac é inevitável.

- Mas catso, não dêem corda nessa porra de relógio!

Yabadaba Buda Five

2011-11-27T23:07:00.001+09:00

Yabadaba Buda lê as manchetes:

"Manifestações juvenis por todo o mundo"

Wall Street, Viaduto do Chá, USP, Paris, Londres.

- É bom ver o inconformismo vivo e sempre atento - pensa.

- Mas o ruim é não ter uma boa trilha sonora. Um menestrelzinho dos dias de hoje - dá a dica.

Domingo

2011-11-27T09:46:00.001+09:00

Adoro a preguiça de domingo porque ela é desprovida de culpa.
O sol entra lento e silencioso pelo vão da cortina.
O sol é tão manso que come na palma da mão.

Adoro a preguiça da manhã de domingo,
do cheiro de café por todos os poros da vida
dos vizinhos assoviando, dos cães alheios a tudo.

A preguiça de domingo tem a trilha sonora da gargalhada,
das histórias de domingo, dos passeios de domingo.
Até a roupa dança mais feliz no varal num domingo.

Adoro a preguiça de domingo sob as cobertas de inverno,
botar música para te ver domingo, guitarras elétricas de domingo,
cuidar do nosso pezinho de manjericão com a água de domingo.

Esperança

2011-11-27T00:04:00.001+09:00

Quando especificam sensações às cores sinto que querem vender algo muito maior que a simplicidade da sensação - por si só.

É tipo dizer verde-esperança.

A esperança tem a cor que for. Pode ser o creme-claro suave e brilhante da baunilha gelada e redonda sobre a casquinha crocante para ser finalmente mordida aos borbotões. A baunilha das tardes de cabulação de aula. Das folhas varridas no canto da praça e o vento soprando uma a uma como estrofes de uma tristeza que nunca houve.

Jardins a perder de vista, jardins barrocos a perder de vista.

Meus olhos seguem os seus que seguem as folhas que seguem o vento que seguem o redondar do mundo. Redondo como a bola doce de baunilha. Um mundo doce é sinal de esperança.

Sinal dos tempos de festas possíveis para serem verdes e cheias de esperança, porque não?

A esperança pode ser uma gota. A última gota da madrugada, de floral, vinho ou saliva para um palato inconsequente.

A esperança não cabe numa noite, mas cabe no instante. Não se cultiva em vasos, mas dá-se em jardins barrocos.

(Flores na porta - a campainha - interjeções de surpresa de uma quarta-feira nublada. A esperança cabe atrás da nuvem junto com o sol.)

O sol é sempre igual, por isso é novo, é meu.

A esperança é a voz de Tori Amos cantando mares, borboletas, cafés e mais sensações.

Esta específica esperança ocupa a casa, cada possível recanto átomo-molecular atemporal. Ficará ali para sempre e um dia haverá tecnologia capaz de detectar essa força da natureza que é a música grudada nas paredes que tocou. Será ensurdecedor e ficará provado que o silêncio não é a única faceta mágica de deus.

Qualquer deus. Até os feinhos e verdes.

Natalismos

2011-11-25T22:42:00.001+09:00

O mundo fica comovido com o Natal porque comemora-se o nascimento de um deus. Um deus filho de mãe virgem e pai cara de paus. Um deus que depois de adulto andava com um bando de homens e uma adúltera - ou puta - nada se confirma.
Acho que o Bolsonaro não ia gostar muito desse cara.
Um deus que morreu pendurado em local público no meio de ladrões.
É, o Bolsonaro ia mandar crucificar esse cara.

Há muitos anos atrás trabalhei numa gráfica que fazia embalagem para alimentos. Qualquer coisa, desde rótulo para garrafa pet a biscoitinhos de natal. Foi nesse lugar que arrebentei minhas costas de tanto trocar aqueles enormes cilindros de impressão.
Num desses natais, ou próximo da data, um rapazinho estava olhando uma dessas embalagens que fazíamos. Era um boneco de neve sorrindo numa noite de lua cheia com o trenó e as renas do papai noel cruzando a lua feito a bicicleta do garoto do E.T. e o nome do produto. Quando cheguei perto dele, me perguntou a origem do christmas party. Expliquei que era o nascimento de Jesus. Que Jesus? Iesu, eu disse em japonês. Mas o que Iesu tem a ver com Santa Claus? Longa história, mas não disse qual a longa história. E ele que não acreditava mais em papai noel ou trenós voadores, depois dessa não ia acreditar em Jesus, amor, caridade e blablablá.

O último natal que passei com a minha mãe foi aqui no Japão, há muitos anos. Como não é um país cristão, não é feriado e por isso tudo foi muito simples e corrido: um jantar, a pequena e torpe tristeza dessa noite, saudade de muita gente no Brasil e os olhos no relógio pois tínhamos que trabalhar no dia seguinte. Sem grandes brindes, sem nada maior que minha mãe, eu e a Nanci. Nada maior que um natal inesquecível.

Sempre achei que as grandes comemorações de fim de ano revelam a tristeza que tudo isso carrega. Por isso são pantagruélicas, fartas, etílicas, populosas, barulhentas. Disfarçam a pequeneza de nossas mais tenras e egoístas emoções. É natural. É natural que comemoremos a boa nova, a nova vida e o recomeço da vida no ano novo. Mas não somos tão sórdidos, mesquinhos ou meramente egocêntricos. Somos apenas solitários e insistimos em comemorar nossa solidão com todo mundo. Não é que as coisas sejam falsas e nós os enganadores. Nada disso. É só solidão, um agrupamento de solitários com seus segredos e virtudes e defeitos tomando cidra como se fosse magia.

E é.

Dia do Músico

2011-11-22T22:19:00.001+09:00

Três acordes, um grito, um refrão e mais nada.

22 de novembro, Dia do Músico.

Todo dia também é.

Minha Fender fazendo pose de vedete.

Por falar em prato

2011-11-21T22:37:00.001+09:00

I
Queria ser um poeta mais prolixo, desses monumentais, desencucados e que vão escrevendo torto e a direito sem pensar se vão entender.
Mas se não me entenderem, quem eu entenderei?

II
Se eu pudesse melhoraria meu vocábulário. Falaria jantar ao invés de janta.
Mas comeria do mesmo jeito, sem muitos talheres, apenas um garfo e empurrando com o polegar.

Não sei se o acúmulo de vocábulos nos trazem à tona para requintes e velas e flores e algumas taças a mais.
Pode ser.
Pode ser que não.
Pode vir que sim.
Pode ir que no.

III
Gosto de amendoim no yakisoba.
Pode ser amêndoa ou castanha de caju,
mas amendoim é mais cheiroso.

para o meu novo sobrinho

2011-11-17T22:42:00.001+09:00

Quase caí na asneira de ler uma matéria intitulada "Como parar de fumar em 5 dias". Que bobagem. Pra parar de fumar basta um instante e depois não fumar mais. Fiz isso há alguns anos e never more. Acordei num sábado de novembro e pensei de hoje em diante não fumo mais. Pronto.

Outra é essa neo-intolerância desses cristãos babacas com quem não acredita em deus. São tão estúpidos que acham que agnóstico é uma nova denominação pentecostal.

Preferia quando o Brasil era apenas católico e macumbeiro. Pelo menos todo mundo era politicamente incorreto.

Tenho trabalhado muito. Mas é assim mesmo.

O filho do Paulão se chama Alexandre, nasceu hoje, é paulistano e tem tudo para ser feliz e legal como o pai. Se tudo der certo, está fadado aos devaneios e às rimas, às longas noites e aos amigos meio birutas.

Quero um carro novo que pode ser usado, mas novo. Quero uma mesa digital de 8 canais, mais que isso é pra sobrar muito. Quero assistir uma peça do Plínio Marcos, qualquer uma. Quero um final de semana completo.

Final de semana completo não é uma questão temporal. Nesse sentido, ele será naturalmente completo, de sexta à noite até o último suspiro acordado do domingo.

Final de semana completo é um final de semana completo. Você consegue?

Quero trabalhar menos e ganhar o mesmo tanto. É assim mesmo.

Quero raios de sol sem câncer.

O inverno está chegando lento e quente. Dias quentes suportáveis com uma camiseta de manga comprida. Noites frias tiritantes.

Entre um e outro, o pôr do sol entre novembro e março sempre é uma satisfação à parte.

Nunca vi a aurora boreal e nem um urso panda. Nem andei de Ferrari ou montei um elefante. Coisas assim fazem a gente pensar que a felicidade pode ser um mero acidente de ser e estar no lugar certo, diante de um urso boboca, montado num bicho fedido ou numa máquina caríssima. Tudo isso junto com o céu dançando.

Espero que o Alexandre faça e veja essas coisas e muito mais.

Tomara que ele vá à lua. Melhor ainda, tomara que ele volte de lá.

Felicidades, irmão Paulo, cunhada Lau, avós Domingos, Marlene, tia Beth e todos nós dessa irmandade de poucos - mas que são muito.

Foco, quero foco

2011-11-16T22:11:00.001+09:00

São Paulo é uma das cidades mais importantes do mundo. Para mim é importante porque nasci lá. E muita gente bacana que eu conheço ainda mora lá. Mas tem dois aeroportos que não valem nada. Quando lembro de Cumbica e da última vez que empurrei um carrinho de bagagens de lá, penso em Indiana Jones e qualquer um daqueles aeroportos que o aviãozinho do mapa do início dos filmes pousou.
A rodinha do carrinho soltou-se quando puxei a mala para ver o peso antes de entrar na outra filona para os portões de embarque. Ela já vinha cloc cloc desde o porta malas do carro do Maumau.
E em Congonhas eu vi o apocalipse quando o Gol ia aterrissar e antes que todas as rodas tocassem o solo ele já estava puxando o freio de mão para não cairmos na Avenida Bandeirantes. Nunca senti tanto medo num pouso ou numa relação vôo-máquina-Nei-asfalto-400 km/h.
Os aeroportos de São Paulo são como rodoviárias onde pousam aviões. São postos de gasolina onde vendem Dior e Godiva. Nada contra rodoviárias e postos de gasolina.
São Paulo precisa crescer na sua porta de entrada e saída senão o subdesenvolvimento fica inesquecível para quem vai ou volta para casa.
Se Cumbica for o que temos de mais moderno e aparelhado em termos de espaço físico, conforto e tecnologia, então fudeu.
Prefiro um aeroporto compatível com essa cidade de quase 20 milhões de pessoas do que trem-bala ou Itaquerão.
Foco, acerta o foco, cabeção.

Yabadaba Buda quatro

2011-11-16T06:34:00.001+09:00

- Fala fala fala e eu não ouço nada.
Não por pilhéria, mas por cotovia. Ali tem uma.

(Pro Laerte)

A USP e o caray a 4

2011-11-13T22:25:00.001+09:00

Enquanto isso no macrocosmo alguns estudantes invadiram a reitoria da USP. Poderiam ser milhares, centenas, dezenas, meia dúzia. Poderia ser honesto invadir. Poderia ser um motivo absolutamente educacional, acadêmico, curricular, linguístico, semântico. Não.
Foi por causa do ranço da polícia militar e do ranço que se mantém deles com estudantes e dos estudantes com eles. Coisa velha, anos 60, bossa nova, festivais, ditadura.
Tudo por causa de alguns baseados. Uma coisa ilógica. Discute-se que a polícia deveria prender bandidos e não ficar perseguindo estudantes de classe média por causa de míseros gramas de maconha.
Mas vai prender bandido pra fazer o que?
A idéia de prisão é uma distopia no Brasil. É como se o inferno tivesse um umbigo e dentro desse umbigo houvesse um inferno com um umbigo chamado inferno dos infernos.
Um fusca com 120 pessoas dentro, alguns com direito de sair, mas seus papéis estão perdidos em algum lugar muito longe do umbigo, no cu do cu, por exemplo. E sem esses papéis, um abraço, vai ficando.
No tempo desses dois parágrafos, o fusca ficou mais lotado, já são 122 pessoas dentro.
Para equilibrar esse sistema, matam-se uns aos outros. São como baratas, canibais e sem consciência. O fusca os deixou assim, fez dos homens, baratas. É um universo onde 121 pessoas agridem 1 e todos agridem todos até que morram 100 para o fusca ficar confortável com 22 pessoas dentro.
Dizer que uma prisão é uma utopia é uma bobagem sem fim. Ninguém tem uma prisão como utopia. Se eu falo merda, todos podem falar. É a vida.
Mas a polícia. A polícia prendeu estudantes que fumavam maconha em local público. A maconha ainda é proibida em local público. A USP é pública. Ou é uma independente república umbigo dentro de outra?
Não discuto se as leis da sociedade estão certas ou erradas. Nem se a polícia é correta ou não. O fato é que estão fazendo um escarcéu por nada.
Prende-se bandido para manter o equilíbrio e a felicidade das pessoas honestas fora do umbigo. E a felicidade pode estar em fumar um baseado na USP. Mas também pode ser prender alguns estudantes.
Não dá pra discutir se é viável liberar geral ou manter a lei como está. É maior que esse blogueiro e sua cabecinha de blogueiro.
O caray a 4 são esses estádios por aí para uma festa que virá e pelos preços, não será nada brasileira. Se eu disser que poderiam construir prisões, dirão que sou fascista. Mas poderiam - dizer que sou fascista e construir melhores prisões. Pelo menos o fusca não ficaria confortável com vinte pessoas dentro. E então seria justificável dizer que a polícia deveria prender bandidos ao invés de bom moços com um baseadinho na mão.
Mas quem sou eu pra zuar na festa do futebol no país do futebol? Ia ser o meu caray a 4.
O caray a 4 são os salários dos policiais. O que motiva um trabalhador qualquer é o salário. O que motiva um policial?
O caray a 4 é essa discussão inócua.
Moleque, vai estudar porque é de graça, bocoió.

Um dia muito biscui

2011-11-12T02:09:00.001+09:00

Aqui acolá e volta

2011-11-07T07:06:00.002+09:00

É assim. O cara vem fazer uma tour pelo arquipélago. Então é Tokyo, Kyoto, Nara, Monte Fuji, Osaka. E dá-lhe templo. É templo xintoísta, xintoísta de demônios, de soldados das guerras, de anjos que esqueceram as roupas na praia (Miho-no-Matsubara), de crianças, de animais do bosque, etc.

Depois templos budistas, budista zen, Amida Butsu, Gautama, Daishonin, budista isso, aquilo. Vários budismos, muitos mesmo.
Depois é castelo. Castelo de rei, de shogun, de general, de capitão de governador, de cartas. Não, é uma metáfora.

Aí o cara se enche. Ele passa uma semana entre os séculos 8 e 19. Tem aquela tal síndrome de Firenze lhe invadindo as entranhas século 21.

E em todos lugares, incenso, chazinho verde, mochi com ankô, sen-bê e onigiri. Tudo local, feito a mão, realmente uma delícia. Mas,

mas quando o cara volta para Tokyo para voltar para casa e tem um ou dois dias free sem o bus, a guia e os horários rígidos, ele vai pra Akihabara e detona os travellers ou os dólares nas novidades a pilha, bateria ou que se ligam na tomada.
Game celular som, game que tem liquidificador, tablete com desenhinho da Hello Kit na moldura, som que tem batedeira, liquidificador que tem timer, game que tem no Brasil, batedeira com teclado Yamaha, carrinho a controle remoto com cara do Ultraman, smartphone que é só telefone (mesmo!), robô-aspirador de pó com sorriso de leds coloridos com controle remoto que pode ser acionado por celular de Nova York ou Fortaleza, geladeira de vinho com sommelier acoplado que fala várias línguas e cita se o bordeaux está na temperatura certa, arma laser para matar godzilla que é laser mesmo, pokemon, picachu, Zodiacs, Dragon Ball e saci-pererê. Tem também liberdade de fibra de carbono com opção para fuga constante. E psico-vôo 3D com pilha a lítio. Tem lanterna comum e lâmpada osram.

Lá vai ele, todo bambambã, cheio de manuais de funcionamento e instruções em japonês.

A conta de luz vai aumentar. O tédio também.

Storyboard

2011-11-06T10:02:00.000+09:00

Faz um tempinho que escrevi isso, uns 5 anos. Perdi o original num desses cd roms sem nome.
O Glads veio com uma idéia de filmar alguma coisa e como tudo é muito simples, rebotei no papel.
E fazia um par de meses que eu devia a ele esse rebote.
Já filmamos o Dalai Lama (bem de longe, mas registrado está!), então estamos abençoados.
O esqueleto é esse. Falta dar um corpo. Então é assim.

Vértebras

2011-11-05T07:55:00.003+09:00

Vou no ortopedista, dor nas costas, cara de cu, recepção, velhinhas para a fisioterapia, velhinhos para os aparelhos, velhinha chupando mixirica, velhinho lendo o jornal, eu calado, quieto, mudo, eu vendo o mundo, eu compro o mundo, me dou ao mundo, minha dor ao mundo, dores do mundo - Schopenhauer, podia ter trazido esse, enfermeiras com as caras iluminadas pelo monitor, tv ligada não passando nada, dor, dor nas costas, a idade que nunca chega, a idade que já está, a idade em que sempre estive, outra mixirica, a velhinha está faminta, as revistas estão velhinhas, os velhinhos falam de beisebol, a tv não tem prejuízo, ela é uma serial killer de vitamina c, dor intermintente entre vértebras que são números, chamam meu miyoji, apellido, sobrenome, um homônimo, olho a cara do invisível, isso nunca será meu parente, casquinhas de mixirica num saquinho de mercado, meu parente tem cara de cu, na tv um gráfico explica absolutamente nada, os velhinhos falam de adubos e coisas de quintal, revistas falam da queda do ministro anterior, já não é mais primeiro ministro, nem segundo, de segunda a sexta a dor, itami, pain, geralmente sábado estou bem porque todo sábado sempre é assim, em todos, qualquer um, chamam o velhinho do quintal dos ancinhos e bromélias, sai a velhinha da maquilagem carregada, minha idade, meia idade, que porcaria, a velhinha derrubou as cascas, minhas vértebras não são números, são gritos, são velhas, são humanas, são o meu cálcio desabando num precipício de poucas ilusões, a enfermeira com cara de homem e armada com um sorriso de satisfação toma delicadamente o saquinho da velhinha sob a égide de um poder jamais visto neste recinto, meu nome nunca será lembrado, minhas vértebras são números, serei uma dor nas estatísticas, estou farto de radiação, estou farto de raios x, de filme de mutantes, ando meio desligado, não ela não vai tirar outra mixirica, a bolsa se abre, tirou.

Vou jogar minhas vértebras podres nessa assassina.

Yabadaba Buda três

2011-11-03T20:48:00.001+09:00

- Agora somos sete bilhões...
Mas todos tão sozinhos!

A ética da estética

2011-11-03T07:05:00.001+09:00

Quando eu era office boy (uma espécie de motoboy sem moto) e ia nas casas das madamas super ricaças dos Jardins (cunhada do governador, prima do senador, sobrinha daquele, sobrenome desse) pegar um cheque ou entregar uma encomenda, os porteiros me deixavam entrar pelo elevador social.
Mas eu era serviçal, eu pensava.
Tinha uma dona ali na Alameda Casablanca que mexia com objetos importados de arquitetura de interiores e eu ia muito lá, quase duas vezes por semana. O porteiro virou chapa.
Um dia eu e uma moradora mais simples estávamos na porta e ela foi caminhando pela lateral do prédio, para os fundos, para o elevador de serviços. Eu segui pelo tapetão, pelos mármores, grandes vasos e botões dourados.
Esperando o elevador, perguntei pra ele porque ele deixava eu entrar pelo elevador social sabendo que eu era apenas um leva-e-traz.
- Porque você é japa.
Aquilo foi uma aula de sociologia.

Traduzindo

2011-11-01T23:25:00.000+09:00

アホか?

Tá besta?

Lê-se ahôka

Lulinha Paz e Amor e o resgate de uma certa ética

2011-10-31T23:31:00.000+09:00

Eu não acho que o Luis Ignácio deva se tratar no SUS. E nem que os filhos de políticos devam estudar numa escola pública. Equivale a dizer que todo alemão deve ter a pele marcada com um número só porque são alemães.
Eu acho que muita gente da classe política é bem sacana mesmo e que se elegeu pra ter as benesses financeiras e jurídicas e dar carteirada a três por quatro. Muita gente. Assim como devem ter médicos que não lavam as mãos para uma cirurgia ou engenheiros que não sabem construir nada e esses médicos fazem cirurgias bem porcas e as casas e prédios desabam por erros burraldos.
Tem filho da puta em todo lugar.
Mas o Luis Ignácio não é. Pode ter sido conivente com muitos corruptos, vendado os olhos, dado uma de migué, abraçado esse, tapinha nas costas daquele, elogiado uns e outros, falado bobagem, construído demagogia, viajado à toa, mas ele não merece esse ódio coletivo. Não assim. Se a maioria da classe média tem o direito de ter dois ou três convênios privados, ele também tem.
Eu gostaria de ver todo o Brasil sendo tratado de uma rinite pelos padrões do Albert Einstein. E também que toda criança deveria estudar em escola privada. Como isso não é possível, que as escolas públicas possam ter um padrão pedagógico, físico e profissional como as das escolas católicas, por exemplo. E todos os hospitais com cara de Grey's Anatomy ou House MD. E que todas as crianças do Brasil possam saber de verdade discernir entre o que é bacana e o que não é e então fazer sua opção.
O fato é que a maioria das pessoas não tem tido muita opção. Parece-me que há uma raiva latente porque a cidade está suja, a classe política está suja, as praças, os jardins, o bife a parmegiana veio com um fio de cabelo.
E a raiva cresce.
Os humoristas estão raivosos soltando espuma pela boca. São todos muito bobocas, na verdade. Não sei porque, mas nunca achei humorista engraçado. Não discuto o politicamente correto ou não-correto, isso é bobagem. O lance é a raiva.
O país está com a democracia solidificada, com índices de crescimento bastante razoáveis, as classes médias consumindo como nunca, muito crédito habitacional, multinacionais brasileiras disputando pau a pau com empresas gringas pelos mercados afora. A miséria está sendo erradicada. Tudo muito lentamente, tudo muito latinamente. Já é historicamente irreversível. Mas ainda há a raiva, rancor.
Parece que felicidade incomoda. E a saúde do ex-presidente também.

Yabadaba Buda dois

2011-10-28T18:14:00.003+09:00

Yabadaba Buda caminhava com um amigo.

- Plantei couve, feijão e milho, mas estou com vontade de comer alface - disse ao amigo.

- Completamente Buda, meu mestre, mas sempre humano.

Ao ouvir isso, Yabadaba Buda ficou duas horas levitando e sorrindo.

Tá besta?

2011-10-28T06:53:00.003+09:00

Anteontem um diretor da empresa quase fechou um contrato para um novo modelo de piano.

Quase. Mas já tá na mão.

O protótipo chegou ontem da filial de Shanghai.

Mas o cliente queria ver a estrutura do piano, sem teclas, sem action, sem nada.

Oco.

Pra que? Pra porra nenhuma.

E anteontem o mesmo diretor disse tá, pode vir.

Esse pode vir ficou marcado para sexta-feira, 28.

Ontem paramos tudo para montar duas carcaças de piano sem bagaço.

Eu fiquei até as 9 da noite.

Tem gente que deve ter ficado tipo overnight.

Hoje abri o blog do meu chefe e ele escreveu ahô ka? que quer dizer tá besta?

Lady Porca

2011-10-27T06:54:00.002+09:00

Deu na Folha Online.

Mais essa

2011-10-26T22:44:00.003+09:00

Leio assim "Picasso completaria 130 anos".

Puta absurdo!

Quem chega aos 129 para completar 130, ô retardado?

Só se for teus parentes, sua múmia.

Foi

2011-10-24T22:42:00.005+09:00

Foi dar uma volta no quarteirão para fazer digestão de rabada, arroz branco e salada maionese e levou chave, celular, lanterna, carteira com documentos e dinheiro, duas balas de hortelã e o mp3 pra desanuviar.

Foi.

Foi pescar na beira do lago para relaxar, levou molinete com gps, isca artificial com medidor de profundidade e velocidade do peixe ou da correnteza, boné com aba comprida que usa virado para trás, cadeira com encaixe para copo, garrafa e vara de pesca, cinco sanduiches de rosbife e cheddar, um box cooler com cerveja, água mineral e água isotônica, óculos de sol, câmera fotográfica, celular, lanterna, carteira com documentos e dinheiro, duas balas de hortelã e o mp3 pra desbaratinar.

Foi lavar o carro depois de quatro dias ininterruptos de chuva e vento, levou dois baldes, panos, três esponjas, xampú para lataria, limpa-pneu, limpa-vidros, limpa-painel, limpa-bancos, silicone líquido para pneu, mais panos, óculos de sol, celular, carteira com documentos e dinheiro, duas balas de hortelã e um cd no talo do Jesus and Mary Chain para acordar.

Foi casar depois de cinco anos de noivado, levou os pais, o irmão mais novo, a namorada dele, a irmã mais velha, a namorada dela, os sogros, dois cunhados, uma concunhada, dois sobrinhos, um de colo, vários amigos e amigas da agência, alguns amigos da faculdade, quatro brothers do colégio, um amigo de infância, o fotógrafo, o tio paraplégico, a tia desquitada, o primo distante descabelado, a empregada que trabalhou com a avó e há anos trabalha com a mãe porque a avó mora com a mãe, o cameraman, outro primo, a prima gostosa, o namorado dela e o carrão dele, um padre, dois violinistas, um violoncelista, uma flautista, três damas de honra, celular, carteira com documentos e dinheiro, duas balas de hortelã e estava assoviando a marcha fúnebre no altar quando a prima gostosa chegou no ouvido dele e disse fudeu.

Yabadaba Buda

2011-10-24T07:04:00.001+09:00

Tudo isso aí é importante mesmo?

Mestre Yabadaba Buda

Pára tudo

2011-10-24T00:14:00.005+09:00

Para quem acha que a vida não termina no domingo à noite, para quem concorda em não usar capacete num carrinho de rolimã descendo uma ladeira absurda e para quem acende todas as luzes da casa para apagar a solidão.

Para quem corre para sentir-se vivo e para quem vive sem correr e para quem escreve sobre as pessoas, para quem lê o horóscopo de manhã, paga o dízimo à tarde e se embola no santo depois da meia noite, para quem sonhou que voava e reclama que a pizza está sem orégano.

Para quem é um bundão.

Para quem sobe e desce escadas tão lépido quanto um gato medroso e abandona os amores no andar de baixo, para quem, do telhado, perde a conta no céu todas as vezes que passa uma nuvem e apaga as estrelas, para quem acredita que a melhor canção para uma despedida é um bolero do Agnaldo Rayol, para quem joga fliperama, pacman, War e mau-mau, mas não consegue ligar para pedir perdão.

Para quem pisa na grama e sabe que é sagrado tirar as sandalias em campo santo, para quem sente o coração acelerar quando ve a praia depois de um longo inverno com as bermudas pútridas de naftalina. Para quem também diz talvez.

Um Conto Chinês (Argentina -2011)

2011-10-23T02:15:00.006+09:00

O filme começa com uma vaca desabando do céu sobre um pequeno barco chinês.

E isso é real, mas no Japão.

Na verdade, em águas territorias russas.

Um pesqueiro japones havia invadido as tais águas para pesca ilegal quando uma vaca vinda do céu afundou o barco.

Isso aconteceu em 1997.

Os japoneses foram presos na Rússia pela invasão e por supostamente estarem mentido para as autoridades russas, mas era verdade.

Após averiguações, descobriram que alguns soldados russos estavam roubando vacas e as transportando em aviões militares até que num desses vôos as vacas ficaram agitadas e para que não houvesse um acidente maior com a aeronave, resolveram jogar as duas vacas no vazio, uma delas acertou o pesqueiro japones.

A história chegou a ser publicada no diário Komsomolskaja Prawda.

A partir do vôo da vaca faz-se um filme maravilhoso com o sempre talentoso, eficiente e carismático ator Ricardo Darín.

Uma pequena obra prima nos seus detalhes e conclusões.

Uma bela história de amor e amizade. Massa.

E definitivamente, o cinema argentino é melhor que o cinema brasileiro.

KS Nei

2011-10-22T11:37:00.003+09:00

Porque KS Nei?

Porque tem PJ Harvey, k.d. lang, T.S. Eliot, e.e. cummings e claro, INRI Cristo.

Bobagem.

Prêmio Jabuti

2011-10-18T06:56:00.004+09:00

Muita honra.

Quem me dera ter um desse na estante.

Mas o logo de 2011 é infeliz.

Parece que a tartaruga tá fazendo xixi.

Sebo é bão

2011-10-17T19:04:00.003+09:00

Todo ano leio, releio, folheio um livro de Gabriel Garcia Márquez.

Faz vinte anos que eu faço isso, ano por ano.

É um ritual, uma necessidade cerebral.

Muito mais da alma, se é que conta.

Em 2010 estive no Brasil e fui ao Sebo da Visconde, na cidade de São José dos Pinhais-PR, onde eu "moro" agora.

Nesse sebo achei um Gore Vidal por 5 reais. Esse García foi 2.

Tomara que o sebo esteja lá.

Coisa fácil de fechar é sebo, cinema, teatro.

É triste e conceitual.

Cerveja Chimay - vermelha

2011-10-16T01:17:00.001+09:00

E esqueça todo o resto.

Poemeu de cara de travesseiro

2011-10-15T22:53:00.001+09:00

Paz, é a hora da paz.

Um golinho, um tequinho, um cheirinho.

Ouço os passos lépidos da formiga ofegante.

Poemeu de zóio nas news de hoy

2011-10-14T06:58:00.002+09:00

O Rei do Maranhão free feito um pardalzinho,

rato encontrado na Elma Chips,

explosão num buteco no Rio,

meia entrada or not

e toda semana, fuso horário legítimo e pontual,

chego na sexta-feira um pouco antes.

Se as coisas se relacionam, ora vá, que seja assim.

Se não, ótimo, aliás...

Mal mau humor

2011-10-12T21:37:00.003+09:00

Escreveram pra mim:
- Fala sobre o Rafinha Bastos.

Falar o que?

Tudo já foi dito, até o que não deveria sê-lo.

Mas eu não assisto tv brasileira porque estou no Japão.

Quando estava no Brasil não assistia programa de humor porque nunca teve graça.

O melhor do humor está em não estar.

Pra mim, é só uma questão de público, tem gente que gosta do Vesgo, outros do Bussunda e outros do Costinha.

Aqui no Japão pouco assisto programa de humor porque não entendo as piadas japonesas. Algumas, quando entendo, não acho graça.

É isso.

Meu humor vive insuportável, deve ser por isso que ironizo tudo, de deus a bicha.

E acho que politicamente correto é enterro de papa. O resto é pagão.

Que bom.

Zé Vasconcellos

2011-10-11T23:48:00.002+09:00

Pô, Zé. Você nunca me fez rir.

Nunca.

Você era péssimo.

Mas você era legal.

Roteiraço! Diretorzaço! Elencaço! Filmaço!

2011-10-10T17:36:00.001+09:00

Livrai-nos do mal, amém

2011-10-09T22:45:00.003+09:00

Tudo bem, é ignorante.

Tudo bem, é supersticioso.

Ok, ok, é ignorante e supersticioso.

Mas ignorante e supersticioso na porta da minha casa, nem fudendo.

Eu calço a ferradura pendurada atrás da porta e te chuto até o inferno, mequetrefe.

São Várias Horas na Capital

2011-10-08T01:58:00.007+09:00

Na janela havia um pequeno ponto branco.

Além do ponto, pombos pousaram no fio do poste e isso dava um sentido uníssono de ponto + pombo = transparência prejudicada num quadro 3D pintado tão aleatóriamente com são os caminhos da chuva.

A sombra de um avião voando baixo acariciou a parede do prédio do outro lado da rua - tão rápido, tão doce, tão sombra.

A cerveja esquenta na garrafa, o suor escorre pelo vidro marrom formando uma poça na mesa com o formato do Brasil.

Os pombos voam espalhafatosos/ruidosos com o estampido de um escapamento.

Impossível.

Em tempos de injeção eletrônica, motores não explodem como as kombis dos anos 70.

Ou os fuscas que diziam que botavam naftalina no tanque para elevar a octanagem do combustível e e fazer o besouro voar.

Se é impossível, o estampido é de tiro de alguma arma de porte médio, desses fáceis de comprar e mais fáceis de roubar e mais fáceis ainda de carregar.

Cinco balas, basta uma.

Sol de fim de tarde e os esquecidos levam as mão à cabeça porque o banco só abre amanhã.

Em tempos de internet o país vive uma fila única, do nascer ao viver, do viver ao guichê, do guichê à lágrima, do gol à expulsão.

As mãos na cabeça. O tiro foi ao alvo. Morte na via pública e nada além.

Ninguém é de ninguém.

Os pombos voltam e tudo parece em paz. Mas há um homem deitado na solidão.

A sua alma acaricia a parede do prédio em frente.

Sol de fim de tarde e celulares apontam e tiram fotos e não ligam para aqueles números úteis sempre com emergências de minutos de atraso. Nem ambulância, nem polícia, nem nada.

O homem não é mais homem.

Homens variam, desvariam, comem. cantam, vivem.

Este, de vida, só tem as roupas.

Basta um gole de cerveja quente, basta o mapa do Brasil.

Alguém pergunta que horas são, mas não para mim.

Não estou aqui, tudo é mera especulação.

Não vou entrar numas de metalinguagem.

Basta o mapa.

(Porque no dia 7 de outubro de 1990 pousei no Japão, faz 21 anos).

Mondocani e a mais valia

2011-10-07T23:21:00.005+09:00

Quando Mondocani pensa em capitalismo e lucro e pensa que é causa e efeito da natureza humana e sob o microscópio dos primórdios protocavernosos, Mondocani leu em algum lugar que armazenavam para manterem-se aquecidos no inverno sem necessitar de mandar tudo pro inferno, Mondocani pensa orra, ou é isso ou vou pra Coréia do Norte.

Mas quando Mondocani vê uns trogloditas neanderthais escondidos atrás de crachás escrito patrão e sabe que eles estão fazendo Mondocani de bobo porque eles acham que grana é tudo, orra, que vá tudo pro inferno.

E eles para a casa do caralho que os pariu.

Steve

2011-10-06T22:05:00.002+09:00

É só um cara, nada mais.

Mas com a morte de Jobs, a história do século 21 atrasou umas doze horas.

Vamos entrar meio dia retardados no século 22.

Jobs

2011-10-06T17:31:00.000+09:00

1955-2011

Mantra, madame, mantra

2011-10-05T22:28:00.001+09:00

No porão dos dizeres

2011-10-04T19:53:00.003+09:00

Chega de metáforas, o negócio pra hoje é no literal, poeta.

- Então senta mais pra lá e passa o controle.

360 graus ao redor do Monte Fuji

2011-10-03T16:51:00.008+09:00

O mapa da façanha.

Na área de descanso e serviços de Fujikawa, fomos recepcionados por palhaços que estavam na campanha para fazer do Monte Fuji um patrimônio da UNESCO.

Nanci e eu a 2400 metros. Ao nível do mar, a temperatura ao redor dos 22 graus, lá em cima, entre 8 e 10 graus, além do vento cortante.

Última vista do vulcão pelo retrovisor do carro antes de retornar à Rota 139 para pegar a highway para casa.

A primeira Canon a gente nunca esquece

2011-10-01T07:10:00.004+09:00

Passei na loja e vi a Canon PowerShot SX150 is, que é o modelo mais recente dessa linha, cheia de recursos, porém simples de manusear, patati patatá.

Cara para os meus padrões, era muito cara.

Mas tinha essa, uma excelente câmera para amadores como eu.

Como aqui no Japão quando os novos modelos já despontam nas prateleiras, os antigos abaixam os preços em quase 50%, peguei essa, a Canon PowerShot SX 130 is.

Na verdade, para o que eu gosto de fazer - apenas apertar o botão - ela está muito acima das minhas aptidões.

Felizmente, achei um manual em português num desses fóruns e posso começar a treinar os recursos e ver se realmente aprendo a fotografar como gente grande e então me sentir no direito de comprar uma daquelas que valem um carro.

Por enquanto, clico as coisas que acho que dariam uma boa capa de disco.

O que não me impede de fazê-lo depois, com mais nhém nhém nhém.

Trip trip hurra!

2011-09-30T19:55:00.004+09:00

Imagine um vulcão.
Imagine que esse vulcão é o Monte Fuji.
Imagine que você só conhece o lado de cá desse vulcão, tipo de quem olha da praia.
Pois amanhã vou para Kawakuchi Lake em Yamanashi ken, na região dos cinco lagos, do lado de lá desse vulcão.
Boa viagem pra gente, gente.

Coalhada Leiite

2011-09-29T06:49:00.003+09:00

A Coalhada Leiite comparou os metaleiros a Hitler, aquele.

Eu tenho dias que estou e sou metaleiro, ouvindo Motorhead no talo. Ou Black Sabbath. Ou Led.

Ou posso ouvir Bill Evans com a camiseta preta do Metallica.

Ou ouvir Coltrane como se fosse Slipknot e botar uma máscara do Jason tomando um tinto. Ia derramar na camisa, mas tem canudinho pra esses eventos.

O rock'n'roll faz parte do meu cotidiano.

Um festival a mais ou a menos não altera a minha vida.

Pra ela, a Coalhada Leiite, deve ser importante, afinal, é cachê, grana, business.

Eu não gosto do som dela e nem da cara dela.

Se alguém já ouviu algum disco do Carlinhos Brown, sabe o que são ritmos baianos e o que é um compositor dos guetos dos tais ritmos baianos.

Beleza. Feiúra. Bobagens.

Coalhada Leiite, o teu erro, além de nos chamar de nazistas, foi ter tocado num festival de rock.

Só isso. E isso é tudo, boboca.

Mau, sapão, mau

2011-09-27T06:52:00.006+09:00

Porque foi axé vomit song que abriu o festival com a C Leitte azedo e porque porra, o

SEPULTURA

estava num palco secundário.

Vai pra casa do caralho todo mundo de terno e crachá nessa merda.

Porque eu amo os livros

2011-09-25T07:37:00.004+09:00

Lá está Londres e lá está o Savoy Hotel, perto da Ponte Waterloo sobre o Rio Tâmisa.

Em 1898, Wolf Joel, um milionário inglês, reservou uma mesa para 14 convidados. O Savoy é famoso por sua requintada culinária, já o era nos anos vitorianos.

Infelizmente, um dos convivas não pode comparecer ao jantar.

Ignorando a superstição, Wolf pediu para servir o jantar para 13 pessoas.

Três semanas depois, foi brutalmente assassinado na Africa do Sul, baleado.

Após o episódio, o Savoy não permitiu que se fizesse reservas para 13 pessoas.

Em algumas situações, incluiu um funcionário entre os convidados para que somassem 14 pessoas à mesa.

Nos anos 20, o hotel adquiriu Kaspar, este gato art decó de 90 cm que substitui o talismã humano nas mesas com 13 pessoas.

Ele é aparelhado com os mesmos talheres, louças e pratos servidos às pessoas.

Durante a II Guerra foi roubado e dizem que o primeiro ministro Winston Churchill em pessoa pediu que a Scotland Yard investigasse e o devolvesse ao hotel, no que foi prontamente atendido.

Está no livro Esquisitologia - A estranha psicologia da vida cotidiana, de Richard Wiseman.

Por isso amo os livros.

Não

2011-09-24T12:28:00.002+09:00

Só grana pra associar Cláudia Leitte com rock. Ou falta de opção. Ou imaginação.

Como disse o Clemente, esse Rock in Rio tá mais pro Criança Esperança.

Quem é o Clemente? Ah, vai ver Criança Esperança, mermão.

Verão, outono

2011-09-23T06:59:00.003+09:00

Hoje muda do verão pro outono.
Esses equinócios e solstícios são perfeitos aqui no Japão. Até ontem tava calor, ainda dava praia, hoje já esfriou, não está frio, gelado, congelado, mas está frio.
Se a natureza faz o homem, explica-se as atitudes japonesas com relação a si e à sociedade diante de tudo tão agendado, o sol, as nuvens, arrozais, silêncios e calores.
Aliás, já viram o filme coreano "Primavera, Verão, outono, Inverno"? Boa dica.

O olho do tufão

2011-09-22T06:42:00.006+09:00

Ontem passou um tufão com ventos de até 50 km/h. Esse deu medo mesmo.

Casas destelhadas, plantações arrasadas, coisas voando pela cidade.

A tempestade mais violenta durou quase 4 horas, das 11 às 15.

Houve um apagão em grande parte da província de Shizuoka.

O único prejuízo aqui em casa foi um objeto que voou e pegou no carro da Nanci. Mas parece que o seguro vai cobrir.

Amanheceu com sol. Passarinhada fofocando, grilos resmungando e o mundo em movimento.

Nessas horas de aflição no meio do olho do furacão, meu medo verdadeiro são os medos alheios.

Pessoas morrem por bobagens.

Um morreu num prédio porque estava limpando a calha e caiu.

O outro o vento levou e caiu no rio.

E outros e outros.

Alguns amigos perderam telhados, um deles, a casinha das ferramentas do quintal.

E nada além do que algumas coisas perecíveis da geladeira para o lixo.

Agora o inverno está próximo. Beleza.

Tufão, mas já é outro

2011-09-21T07:05:00.003+09:00

Olha o tamanho do verbo. Vai chegar em Hamamatsu depois do almoço.

Vento fuderoso. Já houve o tufão de duas semanas atrás que detonou a região a oeste de Nagoya.

Agora esse que vem bater de frente conosco.

Em Aichi ken, 80 mil pessoas que moram em regiões montanhosas e regiões ribeirinhas já foram transferidas para abrigos.

E o homem do tempo diz que amanhã será de sol.

Veremos.

Desculpa

2011-09-20T22:14:00.003+09:00

Ou um gole d'água ou a água estava turva

ou o copo rachado

ou as mãos trêmulas ou o chão escorregando ou os panos sujos

ou a vida agitada ou peguei mas não vi ou sabia demais

ou a janela fechada

ou o vento levou

ou sozinho com dignidade ou solitário e balbuciando

ou perdendo meu tempo

ou capacho de emoções ou as horas não passam

ou meu dinheiro acabou

ou sabemos de tudo ou coragem, coragem

ou os livros na estante ou passa a régua e traz a conta

ou fecha a porta e apaga a luz ou bota o disco certo

ou meu deus, isso não tem fim

ou conversei com ele e tudo será com antes

ou os melhores dias estão por vir ou nada, nada, nada.

Experiência

2011-09-19T23:31:00.003+09:00

Sono. Muito sono.

Até onde chegará esse texto?

Já fiz algo assim quando era adolescente, escrever sonolento até cair de cara.

A diferença é que eu já estava no travesseiro.

Adolescentes desafiam a lei da gravidade. O ócio. O pretexto de viver.

Quando deixei de sê-lo, adolescente?

Acho que foi quando escrevi um poema e não gostei.

Mondocani e o que é legal

2011-09-18T19:33:00.002+09:00

Mondocani acha muita coisa legal.

Peixe beta e carro antigo com parachoque cromado são duas das muitas coisas.

Mondocani apenas diz puxa isso é legal ou puxa, isso é muito legal.

Mondocani não acha legal aquele tipo de gente que vê uma coisa legal e já bota defeito ou faz piadinha de qualidade de filme dOs Trapalhões porque não consegue expressar felicidade por alguém que não seja si mesmo ou algo que não seja de sua propriedade.

Mondocani pensa puxa, vai tomar no rabo.

Tao Te King

2011-09-17T20:30:00.004+09:00

"Uma via que pode ser traçada não é a Via eterna, o Tao".

Como alguns grandes pensadores, Lao Tzu nunca deixou nada escrito. É a tradição.

Ela também diz que ao ver a corte em declínio, resolveu afastar-se para não ver sua derrocada. Nos limites da Grande Muralha, um dos guardas da passagem oeste pediu que ele recitasse um resumo de sua sabedoria e ele, Lao Tzu, deu o nome de Tao.

Isoladamente, o ideograma "tao" significa "caminho, estrada".

Hoje em dia, ao reler novamente e depois de ter aprendido um pouco - muito pouco mesmo - sobre a condição abstrata e a estrutura dos kanjis, percebo porque é um livro cujo pé-de-página e notas explicativas são maiores que o conteúdo.

Acontecem paradoxais explosões de entendimentos/desentendimentos simultâneos na leitura e absorção do Tao.

É impossível não ver o caminho na simplicidade do ideograma "tao" e ao mesmo tempo, sem a complexidade do aprendizado básico, é compreensivo e possível não vê-lo.

Com tais condições pré-estabelecidas para os tradutores e para quem lê o Tao Te King, fica evidente que as palavras de Lao Tzu em português estão muito distantes do original chinês. E ao mesmo tempo, com sua simplicidade e complexidade juntas em cada estrofe, estão muito próximas.

Não é possível explicar.

Fica mais fácil citar novamente que

"Uma via que pode ser traçada não é a Via eterna, o Tao"

ou seja, quanto mais explico, mais complico.

É o Tao.

Livro, o fetiche

2011-09-17T02:41:00.004+09:00

Livro tem a rodo no Google.

É coisa de mil, milhão e milhões.

Tem autor indonesiano falando da seca em Chiapas, México.

Tem autor de Chiapas falando da Indonésia com muita convicção e certeza.

Tem dúzias de traduções de uma única poesia de Pablo Neruda, se quiser.

Tem fotos dele, da mãe, da tia, sozinho, multidão, numa festa, com árvore, com céu.

Mas tem uma coisa chamada fetiche e tem uma coisa mais doida chamada fetiche por livro.

Para quem adquire esse tesão, não vai ser um tablet ou sei lá o que movido a pilha que vai aconchegar as mãos no contato com o papel, a letra impressa, a tinta, a capa, a velhice, a história do dia em que ele saiu da estante da livraria, pousou nas mãos para entrar na vida e na cabeça e nunca mais sair.

Eu também gosto de cheiro de livro novo, qualquer um.

Se ele estiver lacrado e plastificado, melhor ainda, passo minutos cheirando antes de ler.

Fetiche não se explica, se goza.

Meu Brasil já não é o Brasil

2011-09-16T23:07:00.003+09:00

O Brasil S.O.S. ao Brasil,
De norte a norte o Brasil
não é mais o Brasil.

S.O.S. cantando o Brasil
O Brasil desencanta o Brasil
e o Brasil redescobre o Brasil.

Meu Brasil já não é o Brasil,
O Brasil não é mais o Brasil,
S.O.S o coração do Brasil.

Vês

2011-09-13T00:01:00.003+09:00

Quando vejo um prato de sopa - sem sopa,

vejo um estádio.

Quando vejo o estádio,

vejo um cinzeiro gigante.

Quando vejo o cinzeiro,

penso que deus está com tosse.

Al infinito y adelante - en el Tao

2011-09-11T21:34:00.005+09:00

Yo quiero una madrugada entera con o sin luna

dos ventanas abiertas de par en par

tres árboles bailando al viento

cuatro dedos doblados y un pulgar en riste

cinco hogueras para calentar vidas

seis “saudades” en un sobre

siete sollozos y tragos de agua

ocho motivos para hacerte regalos

nueve colinas y una puesta sol

diez veces este poema y

mas diez veces las diez veces.

(versão espanhola de Fernando Cea Nuñez)

o Tempo

2011-09-10T16:37:00.001+09:00

Coisas que a gente faz quando não faz nada. É só clicar.

Certo

2011-09-08T23:52:00.003+09:00

Noite fresca com uma pá de grilo berrando carente lá fora.

Quase meia noite e amanhã já é sexta-feira.

Cannonball Adderley tocando a alegria do jazz que só ele tem.

Que mais? Nada. Tá bom.

Agora eu sei que vai dar tudo certo.

Velho, meu velho

2011-09-08T19:37:00.003+09:00

To com uma dor nas costas que parece que vou parir.

Só parece, pelamordedeus.

Mas sei que é daquelas dores imbecis que vão grudar tão bem que acho que vou colocar no cartão de visitas.

Dor imbecil porque aparece com a idade.

Dizem que a gente fica mais sábio. Grande bos, grande mer, sábio e meio curvado, reclamando até do tênis com cadarço.

Por isso poucos velhos usam All Star e preferem ficar nas alpargatas.

Veremos.

Hoje fui lá no massagista e tomei choques elétricos.

Me senti um hamster de laboratório.

Dei um rolê de bike e nada de dodói.

Veremos.

Mas tem a idade. Onde estão os meus óculos?

C'est la vie

2011-09-08T06:57:00.002+09:00

E a vida, tão rápida, passa a todo instante na minha frente:

- tão triste, tão cheia, tão vida.